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我叫林薇，是個記者。

如果生命能重來，回到三年前那個悶熱的午后——我想，我大概還是會走上這條路。

有些真相，像扎進(jìn)肉里的刺，不親手剜出來，這輩子都別想安心。

一切是從那張紙條開始的。

那天我剛做完一個不痛不癢的社區(qū)采訪，回到報社，渾身黏糊糊的。辦公桌上，靜靜躺著一個沒署名的信封。

里頭只有一張皺巴巴的便簽，上面用紅墨水歪歪扭扭地寫了一行字：

金石大廈，地基吃人，童子鎮(zhèn)樁，冤魂不散。

十六個字，像十六根冰針，直直扎進(jìn)我眼里。

記者的直覺告訴我，這要么是場惡作劇，要么——就是我記者生涯里，可能碰上的最黑、最臟的那條線。

我?guī)缀趿⒖谭穸饲罢摺?

那字跡抖得厲害，寫字的人，恐怕連筆都握不穩(wěn)。

“打生樁”……這種只在老人口耳相傳、野史筆縫里冒頭的詞，平常人根本不會知道。

我血里那點屬于調(diào)查記者的東西，一下子醒了。

我可能，正站在這座城市光鮮亮麗的表皮之下，那道流著膿的傷口邊上。

開始查，舉步維艱。

金石大廈那時快封頂了，是市里的重點工程，投資方背景硬得像鐵板。所有檔案、手續(xù)，看起來干凈漂亮。

從正規(guī)渠道，我什么也問不出來。項目負(fù)責(zé)人的電話永遠(yuǎn)客氣而冰冷，像一堵墻。

所有聲音都在說：你想多了，這只是個惡作劇。

我不信。

既然上面走不通，我就往下走——去找最底下的人，找那些沉默的、渾身沾滿灰的工人。

我換上最不起眼的T恤和牛仔褲，混進(jìn)工地附近的小餐館、民工扎堆的空地。

請他們抽煙，聽他們用帶著鄉(xiāng)音的普通話抱怨工錢、想家、累。我安靜地聽，像個只是好奇這座樓怎么蓋起來的年輕人。

他們起初很警惕，一提工地里頭的事，眼神就躲。

轉(zhuǎn)機(jī)，出在一個叫老李的人身上。

他五十多歲，臉黑得像樹皮，眼里總蒙著一層散不掉的慌。

幾頓酒之后，他話多了。有一回，他喝得有點暈，望著遠(yuǎn)處金石大廈的輪廓，忽然喃喃說：

“這樓……邪性啊。”

我心里一緊，面上還是平靜的：“李叔，哪兒邪性了？”

他打了個酒嗝，聲音壓得更低：“打地基的時候就不順……老出事。后來，來了個穿黑長衫的，在工地轉(zhuǎn)了幾圈，神神叨叨念些啥。再后來……就安靜了。”

“安靜了不好嗎？”

老李眼神空了，聲音飄忽起來：“好啥呀……好幾個娃娃，突然就不見了。工頭說是送回老家了。可小石頭那孩子……走的前一晚，我好像聽見他哭，又好像沒有……第二天，人就沒了。”

“小石頭？”

“嗯，七八歲的男娃，虎頭虎腦的，跟著他爹在工棚住。沒娘，爹出來打工，只好帶在身邊……懂事得讓人心疼。”

老李用力揉了揉眼睛，沒再說下去。

孩子、失蹤、黑袍人、突然的“順利”……

這些碎片在我腦子里拼，拼出一個我不敢細(xì)想的形狀。