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在恨她之前，他先想知道的是她為什么要這樣做。

這個念頭讓他更恨自己，因為他居然還在想她。

他去了杜笍住的地方。

他以為他會在那里找到她，或者至少能找到她留下的什么東西——一張紙條，一條消息，一個解釋。

但門是鎖著的。

他把那串鑰匙翻出來，那把從他被放出來之后就一直掛在鑰匙圈上的、他從來沒有取下來的鑰匙，插進鎖孔，轉了半圈，門開了。

屋里很暗，窗簾拉著，空氣里有灰塵的味道，不是那種很久沒人住的霉味，而是一種更淺的、像是有人剛走不久但已經不會再回來的干燥的灰塵味。

客廳里的東西還在，沙發、茶幾、電視柜，一切都在原來的位置，但他站在那里，覺得這間屋子像一個被掏空了的殼。

廚房里沒有鍋碗瓢盆，灶臺上干干凈凈的，連那瓶他每次洗碗都要用掉半瓶的洗潔精都不在了。

衛生間里的毛巾被收走了，鏡子后面的柜子空了，淋浴間的地面上沒有洗發水和沐浴露的瓶子，只有幾根頭發絲纏繞在下水口的濾網上，細小得幾乎看不見。

臥室里的床單被換過了，不是他睡過的那套。

床頭柜上什么都沒有，那個抽屜被他翻開來，里面是空的，連那副銬了他那么久的鐵銬都不在了。

他站在臥室中間，像一個闖進了別人生活的陌生人，打量著那些他曾經生活過、但從來沒有真正屬于過他的痕跡。

他找遍了每一個房間，每一扇門后面都沒有她的影子。

衣柜里她的衣服不見了，只留下幾個空空的衣架，掛在橫桿上，風從沒關嚴的窗戶縫隙里鉆進來，吹得那些衣架輕輕地晃動著、相互碰撞著，發出細碎的、像風鈴一樣的聲響。

他坐在沙發上，就是那個他等了她無數次的沙發上。

那個位置，那個姿勢——雙腿蜷著，抱著靠墊，下巴抵在靠墊的邊緣，看著門的方向。

他坐在那里，等了一會兒，不知道自己在等什么。

等門被推開，等她走進來，等她站在玄關換鞋，等她走到廚房去洗手，等她在餐桌對面坐下來，等她說“吃飯了”。

但他知道她不會回來了。

整個地方空了，全部的痕跡、全部的線索，都被她清理得干干凈凈。

他恨她恨得咬牙切齒，但他同時也覺得無能為力，因為她已經不在那里了，而他連追都不知道往哪個方向追。

他就那樣枯坐著，任憑時間從指縫間無聲流逝。

窗簾縫隙里漏進的光線，由燦爛的金黃褪成昏沉的橘紅，再一點點沉入灰暗，最終被濃稠的夜色徹底吞沒。

他沒有開燈，就那么坐在黑暗里，手里攥著那串早已沒有意義的鑰匙，冰涼的金屬被他的體溫捂熱了，又被夜風吹得冰涼。

他不敢去找她了。

他說服了自己——她是畏罪潛逃，她做了那些事情，她知道他會來找她算賬，所以跑了。

她不是因為他才走的，她是因為害怕才走的。

他把“她是因為害怕才走的”這個念頭在心里反復咀嚼了很多遍，像在嚼一塊沒有味道的口香糖，嚼到后來連牙床都酸了，還是沒有嚼出任何味道。

然后他站起來，把鑰匙放在茶幾上。

金屬碰觸木頭的聲響在空蕩蕩的房間里顯得格外大，像一個句號，寫了很久才寫完。

他轉過身，走向門口。

走這幾步路的時間里，他想了最后幾件事。

他想，如果她回來，他會怎么對她？他想，她不會回來了。

然后他把門關上了。

走廊里的聲控燈亮了，慘白的光照在他臉上，他的表情是空的，像一間被搬空了的屋子，什么都沒有了，連灰塵都懶得落下來。