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她伸出手，摸了摸臘梅的葉子。葉子很滑，很涼，帶著露水。她把指尖上的露水放在唇邊，舔了一下。沒有味道。不是甜的，不是咸的，不是苦的。就是水。什么都沒有的水。

她放下手，站在窗前，看著窗外的花園。天快亮了，東方的天空泛著魚肚白，花園里的燈還亮著，橘黃色的光照在那株已經謝了的臘梅上。她看著那株臘梅，想起了溫若種它時的樣子——蹲在窗臺上，手上全是泥土，臉上也沾了一點，頭發上落了一片葉子。她蹲在那里，認真地挖坑、鋪土、種苗、澆水，像一個在玩泥巴的小孩。

溫邶風站在門口，看著她的背影，看了很久。溫若回過頭，沖她笑了笑。“好看嗎？”她問。溫邶風說“好看”，她看的不是臘梅，是溫若。

那是很久以前的事了。久到溫邶風覺得那不是一個真實發生過的事情，而是一個她做過的、已經模糊了的夢。

她閉上眼睛。腦海里是溫若今晚的樣子——她坐在床邊，手里攥著文件，眼神里有憤怒、有委屈、有一種溫邶風從未見過的決絕。那種決絕讓她害怕。不是因為溫若要拿走她的股份，是因為溫若看她的眼神里沒有愛了。

不是恨，不是怨，不是失望。是沒有愛了。

比恨更可怕，比怨更傷人，比失望更絕望。

她睜開眼，看著窗外的天。天亮了。太陽從東邊升起來，橘紅色的光灑在花園里，灑在那株臘梅上，灑在她臉上。她伸出手，接住一束陽光。陽光是暖的，她的手是涼的。暖與涼碰在一起，像冰與火。

冰沒有融化，火也沒有熄滅。它們只是——分開了。

溫若走出酒店大門的時候，太陽已經升得很高了。陽光刺眼，她瞇了一下眼睛，站在門口的臺階上，仰起頭，看著藍藍的天空。云很白，很輕，像棉花糖。風很柔，吹在臉上，癢癢的。

她深吸一口氣，走下臺階，走到路邊。她伸手攔了一輛出租車，拉開門，坐進去。

“去哪？”司機問。

溫若想了想。她不想回出租屋，不想回溫家，不想去任何她去過的地方。她想去一個陌生的、沒有人認識她的、可以重新開始的地方。“機場。”她說。

司機發動了車，駛入主路。溫若靠著座椅，看著窗外。城市在她眼前飛速后退，高樓、車流、行人、路燈，一切都在后退，只有她在往前。她不知道往前是哪里，但她知道，她不能再回頭了。回頭是溫家，是溫邶風，是那些漫長的等待和無數的眼淚。她不想再哭了。她哭了三年，哭了無數次，哭了整整一個青春。她不想再哭了。

手機震了。她拿起來看——不是溫邶風，是宋辭。宋辭：“溫若，你在哪？”

溫若看著這行字，笑了。她打了幾個字：“在去機場的路上。”

宋辭：“你要去哪？”

溫若：“不知道。”

宋辭沉默了一會兒，發了一條消息：“你還會回來嗎？”

溫若看著這行字，想了很久。她還會回來嗎？她不知道。這座城市里有她的過去，有她的傷口，有她愛了三年、恨了三年、等了三年的人。她想回來嗎？她不知道。她只知道，她現在想離開。離開這座城市，離開那些人，離開那些讓她喘不過氣的記憶。

她打了幾個字：“不知道。”

宋辭：“不管你去哪，好好的。”

溫若的眼淚掉了下來。她打了幾個字：“好。”

她把手機放回兜里，靠著座椅，閉上眼睛。車在高速上飛馳，窗外的風呼呼地吹，帶著春天的味道——新翻的泥土、剛開的花、還有遠處田野里燒秸稈的煙味。她聞著那些味道，覺得自己在飛。不是坐車在飛，是心在飛。從那個籠子里飛出來，從那些枷鎖里掙脫出來，從那個叫“溫邶風”的名字里逃出來。

她自由了。她終于自由了。但她不知道，自由是什么味道。是甜的，是咸的，是苦的？她嘗不出來。她只知道，自由是涼的。像冬天的風，像涼透了的咖啡，像溫邶風的手。

車停在機場出發層。溫若付了錢，下了車，走進航站樓。航站樓很大，人很多，每個人都在忙著 check-in、托運、安檢、登機。沒有人注意到她，沒有人問她去哪，沒有人說“你一個人嗎”。她拖著行李箱，走到售票柜臺前。

“一張最近起飛的機票。”她說。

工作人員看了她一眼。“去哪？”

溫若想了想。“最遠的地方。”