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我踏進花園的那一刻，陽光像一把鈍刀，緩慢地、殘忍地剖開我最后的偽裝。

石徑上的露水浸濕鞋底，每一步都發出輕微的“吱呀”聲，像在嘲笑我的可笑決定。

空氣里混著泥土、青草和玫瑰被剪斷后的澀苦汁液味，那味道鉆進鼻腔，和我腿間早已泛濫的黏膩混在一起，分不清是花香還是我的腥臊。

Cade蹲在灌木叢前，剪刀在陽光下閃著冷光，咔嚓、咔嚓，像在剪斷什么比枝條更脆弱的東西。

他沒穿上衣，汗水沿著脊溝滑下，消失在褲腰深處，肌肉在晨光里泛著青銅般的冷硬。

我停在他身后三步遠，張了張嘴，聲音卻像被什么堵住，只擠出一句干澀的：“早。”

他沒回應。

他甚至沒抬頭，只是鼻腔里發出一聲冷笑，像在驅趕一只煩人的蒼蠅。

剪刀繼續動作，斷枝落地，汁液濺起，落在他的靴面上，像一滴一滴的血。

我往前走了一步，鞋跟敲在石板上，聲音脆得讓我自己都心驚：“昨晚睡得如何？做了什么樣的夢呢……？”

那問題問得唐突得像一記耳光，我自己都覺得突兀，卻帶著一種篤定的瘋狂——因為我太確信，我們是命中注定，每晚在夢中糾纏的不是巧合，而是宿命的絲線。

我的語氣里藏著旁敲側擊的暗示，藏著那些夜晚的喘息、疼痛和極樂。

他終于停了。

緩緩直起身，高大的身影投下的陰影把我整個罩住，像一口井蓋咔嗒合上。

他轉過臉，眼神從我的眼睛滑到喉嚨，再滑到胸口，最后停在腿間，那目光帶著赤裸裸的輕蔑，像在看一件被用舊了的破布。

“睡得如何？”他重復了一遍，聲音低沉，帶著惡意的玩味，“我可沒時間討論大小姐的白日夢。”

他剪刀在指間轉了一圈，冷光一閃，&emsp;“我不做夢。”

四個字，像四根釘子，把我釘死在原地。

不做夢。

他當然不做夢。

做夢的人是我，是我每晚跪在他腳下，哭著求他抽我、掐我、操爛我；是我在夢里被他撕成碎片，又被他用最粗暴的方式拼回去。

而他，連夢都不屑給我。

“滾。”&emsp;一個字，像石頭砸進水里，濺起的不是水花，是我心臟里那點最后殘存的、自欺欺人的尊嚴。

我像被燙到，卻又像被點燃。