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入了夜。

中學的功課像永遠還不清的債，磨到十一點才算勉強了結。

我陷在沙發里休息。

樸延星剛洗過澡，身上帶著和我同款的沐浴露香，像霧一樣將我包裹，手指不輕不重地揉捏著我僵硬的肩頸。

很舒適。那種被妥帖照料著的舒適。

“寫完啦……辛苦天星了哦。”

我懶懶地笑：“是啊。不努力，媽媽會不高興的。媽媽若是不高興了，延星你的學，還怎么上呢？”

哈。謊話。媽媽何曾在意過我榜上是第幾名。

可這謊言是根好用的韁繩，我輕輕一抖，懷里的人便貼得更緊。他把臉埋在我頸窩里，柔軟的發絲蹭得我下頜發癢。

“嗯…天星最好了。”

心里有根弦輕輕地撥動了一下，奏出嘲弄的音調。

樸延星就是這樣好騙。

他是一張需要有人落筆的白紙。

我不去畫，自然有旁人排著隊去涂抹。

說到底，我已經算是個頂仁慈的恩主了。

我甚至還出錢，找人教他那些消磨時光的玩意兒——花藝，樂器，還有舞蹈。

誠然，最終的目的是供我觀賞，可那難道不算傍身的技能嗎？

這是我賜予他的。

我拍拍他的臉：“延星也不能懈怠。把你的琴拿來，練習給我聽。”

“嗯呢。”他應得乖巧。

那把吉他也是我給他買的。上面貼滿了我迷戀的樂隊貼紙，有的邊角都翹了起來。

樸延星盤腿坐在地毯上，昏黃的落地燈在他身上投下長長的影子。

他被我修剪，被我塑造，彈的自然也是我愛聽的曲子。

他的音色，是上帝格外賞賜的禮物。

唱到動情處，便會緩緩掀起眼皮，那一眼，隔著朦朧的燈光望過來，慵懶，又勾人。

——是一件我親手縫制的、無比合身的衣裳。

一曲終了，他抱著吉他。

“真的…很好聽嘛…？”

含著怯意的問話，他曾在起居室里對我說的。

而現在，它從筆記本電腦冰冷的揚聲器里流淌出來。屏幕里，聚光燈下的樸延星，他也在問，問著臺下的評委與萬千觀眾。

記憶與現實轟然相撞。

——這件我親手縫制的衣裳，原來隨時可以被穿出去，給全世界看。

我笑。指間的煙亮了一下。

這是我來到紐約的第一年末了。這一年，我用盡了所有能想到的渠道去打聽他的消息，可他銷聲匿跡，人間蒸發。

直到今天。

原來他去做練習生了。藏在那樣一個密不透風的、流水線般的地方里。怪不得。

“好樣的。你。樸延星。”

我對著屏幕，無聲地動了動嘴唇。

背叛我。

逃離我。

用一種我最不能容忍的方式，光鮮亮麗地，重新出現在我眼前。

那些我教給他的，那些只能用來取悅我的招式，那些專屬于我的眼神和聲調，如今，他將自己攤開來，正一點一點，慷慨地分發給鏡頭前千千萬萬張模糊的臉孔。

我曾以為只屬于我的私藏，原來，也可以被放在市集上，供人圍觀，估價，喝彩。

屏幕里的樸延星還在笑，那笑容燦爛得刺眼。

笑什么呢。

真想伸出手去，穿過這冰冷的屏幕，掐住那張完美的臉，親手把它……撕爛。

我仰起脖頸，吐出最后一個煙圈。那白色的霧，裊裊升起，又在冰冷的雨夜里，寂靜地散了。

………

紐約的雨季很漫長。

一個月，整整一個月。

水軍，黑票，輿論場上無聲的硝煙。