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“這張是你的。”厲歲寒不用看陶灼，直接沖某張素描抬了抬下巴。

那是一張琴女的石膏頭像寫生，是陶灼來應聘時現場畫的，當時老板給他擺放的角度刁鉆，也沒有打光，石膏后面就是落地窗，琴女秀美的臉龐大片隱沒于陰影里，只余一線側頰透著柔和的光。

“畫到什么程度隨你，光線也可以自己變一變。”老板是這么說的。

陶灼就畫了張完整的素描給她，黑色的背景與背光的面孔層次分明，那一線透光的臉龐處理得特別漂亮，誰看了都挪不開眼。

之后他在畫室還畫了不少畫，老板喜歡這張，一直沒摘下來。

“是的。”陶灼看了一眼，禮貌的點頭，“右下角有我的名字。”

厲歲寒笑了，轉臉看著陶灼：“不看名字我也認得出你。”

他指指不遠處另一張沒署名的水粉畫：“比如這張。”

陶灼心情復雜的瞥他。

有關“創作”，全世界都默認著一句話：搞創作的多是瘋子。

這句話比較書面，被舉例的創作者們又都是各個領域開山怪級別的大佬，是真正的藝術家，就讓這話聽起來成為了一種調侃的褒獎。

其實更多時候，尤其在現在，大批大批的藝術生淡化了“藝術”的門檻，互聯網張牙舞爪鋪天蓋地，全民都能玩創作的“藝術廉價”時代，大家看到的更多是這群人矯情、敏感、無病呻吟。

不論是搞音樂的還是畫畫的，寫作的還是拍視頻的，不論真正的藝術家還是單純的愛好者，好像都比別人更容易情緒化。

——他們能因為一句質疑與指責天翻地覆，爭吵、解釋、網絡自殺；也能因為一句看起來很隨口的贊美，連著狂發十八條心情愉悅的微博。

這個問題他還曾跟厲歲寒討論過，起因是一個拍了爛片的導演被觀眾罵了三條街，跳腳怒斥“看不懂就滾回家看動畫片”。

陶灼覺得不管再怎么標榜小眾藝術，再怎么表達自我，除非你刻成盤自己在家欣賞，否則只要上線了，這部電影在本質上就是一個“商品”。觀眾花錢買了你的商品覺得虧了，罵罵也正常，何必表現得這么low呢？不是上趕著繼續招罵？就算是營銷，這姿態也太難看了點兒。

當時厲歲寒正好接了一個商業短片，聽了這話就笑笑，朝陶灼招手，說：“來。”

他給陶灼看未完工的短片，陶灼說挺好的，如果是我會想看完這個廣告。