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他躲在臺子下方的陰影里,看那位說故事的人整理話本。
那人一邊收,一邊嘴里還在低聲復述情節,好像怕忘了什么。
那不是為了賣故事,更像是為了替「昨天」留下一點形狀。
他第一次生出一個念頭:「我……是不是也能寫?」
半夜,他溜進附近大戶人家的書房,他握著筆想寫些什么,卻不知道該寫什么內容,也不知道應該要有什么目的。
那些聲音曾在他耳邊掠過,稍縱即逝,卻在那一刻,像能被留住。
他知道如何隱匿、如何變幻、如何斷魂施咒。
也懂得詩句如何拆解、字義如何查證——
那是為了尋找道士留給他的名字,究竟是什么意思。
原來人類還有另一種「使用文字」的方式。
不是追問、不是解答,而是把短暫的聲音,輕輕留在紙上。
那不是法術,也不是詛咒。
不是用來擊碎世界,也不是用來尋找出口。
是把一天的光、幾句話、一次哭笑,變成能被記住的形狀。
他盯著那紙,忽然發現——
自己學了那么多字、抄了那么多詩,卻從沒試過……為自己寫一句話。
這次不是問世界,也不是問道士。
是第一次——他在問自己。<script>chapter1();</script>